叶倾城

　 她一生中见过的绝大多数花都是在病房里。在病房里，她见过花的开，花的败，人的生，人的死。因为她是医生。

　　记得有一次，一场与死神的搏杀终告败局后，她无意间看到，病人床头柜上的花竟还在大朵大朵地绽放，仿佛浑不知死亡的存在，黑色的花蕊像一只只冰冷嘲弄的眼睛。 她从此不再喜欢花。

　　他第一次见到她，便送给她一盆花，她没有拒绝。也许是为了他稚气的、孩子一般的笑容，更可能是因为，除非奇迹发生，否则他是没有机会活着离开医院的。

　　那次，是他不听医嘱，与儿科的小伙伴儿们打篮球，满身大汗。她责备他，他吐吐舌头，不好意思地笑。傍晚，她的桌上多了一盆花，三瓣，紫、黄、红，斑斓交错，像蝴蝶展翅，又像一张顽皮的鬼脸。

　　第二天，他告诉她，昨天那种花，叫三色谨。她惊奇于他谈起花时燃烧的眼睛，仿佛忘了病，也忘了死。 他问：“你爱花吗？” 她答：“花是无情的，不懂得人的爱。” 他只是微笑，说：“花的情，要懂得的人，才会明白。”

　　一个烈日的正午，她远远看见他在住院部的后园里站呆了，走近喊他一声，他急切回身，食指掩唇：“嘘——” 那是一株矮矮的灌木，缀满红色灯笼般的小花，此时每一朵花囊都在爆裂，无数花籽像小小的空袭炸弹向四周飞溅，仿佛下了一场密集的流星雨。它们默默地站着，同时看见生命最辉煌的历程。

　　他俯身拾了几颗花籽装在口袋里。第二天，送给她一个花盆，盆里盛满黑土：“这花，叫死不了，很容易种，过几个月就会开花——那时，我已经不在了。” 她突然很想做一件事，她想证明命运并非不可逆转的洪流。 四天后，深夜，铃声大振，她一跃而起，冲向他的身边。 他始终保持奇异的清醒，对周围的每一个人，父母、手足、亲友、所有参与抢救的医生护士，说：“谢谢。谢谢。谢谢。”唇边的微笑，像刚刚绽放便遭遇风雪的花朵，渐渐冻凝成化石。她知道，已经没有希望了。

　　她没有哭，只是每天给那盆光秃秃的土浇水。不久她医疗小分队下乡，打电话回来，同事说：“那盆光秃秃的土，以为是废物，丢窗外了。”她呆了一呆，也没说什么。 回来已是几个月后，她打开桌前久闭的窗，怔住了—— 花盆里有两瓣瘦瘦的嫩苗，而最高处，是那么羞涩的含苞，透出一点猩红的消息，像一盏初初燃起的灯。

　　她忽然深深懂得花的情意。 易朽的是生命，是那转瞬即谢的花朵；然而永存的，是对未来的渴望，是那生生世世传递下来的，不朽的，生的激情。每一朵勇敢开放的花，都是一个死亡唇边微笑的。